Il me regarde avec intérêt et commisération.

— Vous êtes monsieur Berthier ? demande-t-il.

Il se dégrafe le col pour avoir plus de possibilités oratoires.

— Non, réponds-je, pourquoi ?

— Je venais à cause que Mme Berthier a eu un petit ennui, fait-il gauchement.

— Ah ?

— Oui, elle s'est fait écraser par une auto…

— Et elle est morte ?

— Tuée net.

— C'est ce que vous appelez un petit ennui, vous ?